L’enfance d’Eche Ene Ese.
Eche, depuis toujours, courait, sans s’arrêter. Elle fuyait tout : la douleur, l’amour, les gens, la réalité… elle ne savait pas si cette fuite la menait en avant, ou en arrière, ou même à droite ou à gauche, ou bien encore, vers le haut ou vers le bas. Tout ce qu’elle savait, ou voulait savoir, c’était qu’elle ne devait pas s’arrêter, sinon tout ce qu’elle fuyait la rattraperait et la submergerait.
Alors elle court.
Et elle nous livre son histoire :
« Bonjour, je m’appelle Eche Ene Ese. J’ai quinze ans. J’habite le trou du cul du monde…
« …Ma conception, corps gesticulants sur ce qui devait être un matelas posé à même le sol, fut un accident. Pendant neuf mois, ma mère porta son fardeau cramponné dans son ventre, tout seule, le saligaud l’ayant laissée. Ce dernier –qui était un joueur, il faut le préciser- vint la voir expulser la petite chose tout rose et dodue.
« ‘‘Bon, Madame Ene Ese, c’est pour le 19 ou pour le 20 ?’’ fit le médecin.
« Ce fut pour le 20. À minuit deux, pour être exact.
« ‘‘Mon Dieu, qu’il est gros !’’ fut tout ce que ma mère trouva à dire lorsque l’on me posa sur son ventre.
« Ma grand-mère, en mère et mamie aimante mais complètement dépassée, fit la tournée des bars pour retrouver le géniteur et l’envoyer à la mairie me déclarer. En vain. Elle y alla donc elle-même.
« Là, il y eut encore le problème du prénom : Eche n’était pas sur la liste des prénoms autorisés. Ce fut encore un beau bordel ! Je fus d’abords appelée Marie. Mais finalement, après beaucoup de tergiversations bureaucratiques, je fus autorisée à m’appeler Eche.
« Encore une anecdote croustillante : ma mère au bout d’un certain temps, en ayant marre de mon père, lui joua un tour… elle fit changer les serrures de l’appartement. En voulant rentrer chez lui, il fut bien embêté… enfin, pas tant que ça… il fit tout simplement demi-tour et alla voir ailleurs !...
« Ma mère avait rempli un océan. La source ne se tarit que lorsqu’elle rencontra mon bouffon de beau père. Mais c’est là que mes ennuis ont vraiment commencés. En partie à cause de ce salaud, les quatorze années qui suivirent furent un enfer.
« Jamais je ne lui ais dit ‘‘papa’’… enfin, juste une fois, mais jamais plus depuis, et à personne d’autre.
« Un jour, alors qu’il rentrait à l’appartement, je m’élançai vers lui en criant ce mot qui fut ensuite banni de mon vocabulaire. Lui, resta un instant planté devant moi. Puis, reprenant vie, il m’expliqua que je ne devais pas l’appeler comme ça, car il n’était pas mon père.
[...]
to be continued...
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